La Letra Ausente

SECCIÓN: AULLIDO

TÚ Y YO MATAMOS A JAIME GARZÓN

Por: JAVIER RABIARTE

A cosa malparida para dolerme Colombia, para no lograr comprender su camino al abismo.

El 9 de marzo de 1687 a eso de las diez de la noche un estruendo aterrador y misterioso sacudió a Bogotá que por esa época se llamaba Santa Fe, los habitantes de la ciudad que apenas se conformaba salieron desnudos a la calle pensando que era el día del juicio final, los poquísimos dirigentes pensaron que era el ataque de los enemigos de la democracia, pero con el paso de los minutos los habitantes regresaron a sus chozas y los dirigentes a sus comedores, hoy 21 de agosto de 2009 el estruendo parece no haber parado, las calles están llenas de gentes desnudas, desplazadas, adictas a un pipazo, adictas al derroche consumista, gente sola, gente presurosa y asustada, los dirigentes siguen en sus comedores atragantándose mientras hablan de los enemigos de la democracia, el ruido parece no cesar.

Por estos días mis pasos me llevaron a Sumapaz, localidad rural de Bogotá y a saber el más grande páramo del mundo, el paisaje es arrollador, agua y más agua por todo lado, verde y mas verde, vida y mas vida, pero de todo sus gentes me abrumaron, campesinos sencillos con el único objetivo en la vida de ser felices, de estar tranquilos en sus tierras, mi objetivo la vereda de Betania, allí enseñare algo de poesía a los niños de los cachetes rojos y los corazones limpios. Mientras les hablo de Silva y de Galeano uno de los chicos me interrumpe para preguntarme algo aterrador: - ¿Maestro, sabe usted quién mato a Jaime Garzón? – Mierda que decir. Luego de algunos segundos en silencio solo atiné a decirle: - Todos, Colombia mato a Garzón.

Jaime Garzón nació en Sumapaz un 24 de octubre de 1960, en 1988 fue nombrado alcalde local de Sumapaz y un año después el mismo Andresito Pastrana por esa época alcalde mayor de Bogotá lo destituyó esgrimiendo que él había construido un prostíbulo en la localidad, a lo que Garzón respondió diciendo que las únicas putas de ese hermoso páramo eran las FARC, el día que LO MATAMOS se realizaría un acto en desagravio pues se comprobó que lo del putiadero era pura mierda, era un 13 de agosto de 1999, -“País de mierda” dijo en vivo y en directo Jorge Augusto Londoño ilustrísimo presentador de deportes del noticiero cm&, que un día recibiera un certero puñetazo de René Higuita, pero esa es otra historia. Yo creo que decir Jaime Garzón era decir de cierta manera LIBERTAD. No quiero gastar líneas hablando del genio que era este señor, de cómo se cagó de la risa literalmente en nuestra arrogante y poco sirve clase política, de cómo su zoociedad llena de animales y al mejor estilo de Calamaro y la Alta Sociedad se lo devoraron de la única manera que los Colombianos nos hemos a acostumbrado a solucionar nuestros problemas A BALA. Hoy más de diez años después de su muerte nos queda lo de siempre unas putas estatuas y la malparida impunidad, Heriberto de la Calle que sólo se podía defender con su caja de embetunar asesinado por la clase política, por los narcos, por los paracos, por TODOS Y NUESTRA PUTA INDIFERENCIA.

Hoy diez años después de su vil asesinato nos siguen vendiendo el cuento de que fue Castaño, el perro de Castaño que yo podría jurar esta cagado de la risa en alguna isla mirando en televisión satelital las noticias de nuestro país, nos siguen vendiendo DVD para llenar las arcas de grupo Brisa que estoy seguro se caga de la puta risa cuando Pablito Laserna casi llora en la mierda de ¿Quién quiere ser millonario? Porque un Colombiano decide no dar la respuesta de los trescientos por miedo, ¿miedo a perder los 100 ya ganados o miedo a convertirse en objetivo de fleteros y secuestradores? Hoy diez años después camino por Sumapaz y les juro que no tengo otra respuesta que darle a aquel niño, TODOS MATAMOS A GARZÓN.

Y nuestra indiferencia seguirá matando a Garzones, o Pirrys, o Morris, o cualquiera que se atreva a pensar diferente en esta dictadura donde la rata que mata se hará reelegir cueste lo que cueste, donde cambiamos de acera para no ver al desplazado, donde lo tuyo es lo tuyo y lo mío es lo mío, eso si no me lo dejo quitar del otro que es más vivo y por ende tiene más derechos que yo que soy un idiota que aún cree que todo debería ser de todos, TODOS matamos a Garzón y con el un brillo de alegría que ahora esta en manos del Cuenta-huesos -qué nombre más sugestivo para un país con más de 8000 desaparecidos. – Matamos a Garzón por el olvido, porque legitimamos que un malparido lleno de odio por el vil asesinato de su padre nos robe la posibilidad de ser libres y se quiera perpetuar en el poder, lo peor es que tiene dos bastarditos que señores la tienen clara y nos van a joder. TODOS matamos a Garzón porque nuestra memoria esta conectada mágicamente al control remoto, lo matamos aprobando la penalización de los vendedores ambulantes – incluidos claro los lustrabotas – aludiendo que la vía publica debe estar despejada, despejada para llegar a nuestros cubículos a jodernos ocho horas diarias por el pan de cada día sin importarnos la vida del otro, TODOS al callarnos por las putas bases gringas, TODOS por no saber que tenemos el mayor páramo del mundo y los militares lo están acabando con el pretexto de la “seguridad democrática” bombardeando y llenando de milicos la zona, milicos que lo único que hacen es sacar a las campesinas de sus veredas para engatusarlas con promesas de nunca cumplir, TODOS por vender nuestras empresas públicas y robarle el legado a nuestros hijos, los mismos que son devorados por hienas asesinas que por nuestra indiferencia no purgaran más de diez años en la cana, claro alimentados por nuestros impuestos, TODOS por dejar nuestros sueños en manos de una lavandería de nombre DMG, donde la sangre de nuestros hermanos suplía nuestras pocas ganas de camellar, trabajar por otro país posible, TODOS por ser un país de ciego sordomudos de pies descansos y ensalzados con Lobas televisivas – mierda soné muy Shakira-, TODOS porque el ruido de 1687 es nuestra conciencia que se quiere liberar, de nuestra Colombianidad de mierda.

A cosa malparida para dolerme Colombia, para no lograr comprender su camino al abismo. Mejor me voy a dormir mañana les hablaré a los niños de la vereda de Pambele y de Jattin, sólo espero que no me pregunten quién mato la esperanza.

Javier Moyano
Rabiarte
Agosto de 2009…
por la senda del SIN.ISMO de la mano de los IN su RECTOS

KID

“Es mejor ser rico que pobre”

Antonio Cervantes

Rey caído de golpe en golpe.

La pobreza es un chulo que aguarda con calma.

Te ahogas en chamber, San Basilio sin alcantarillado.

Rey a la medida de su reino.

¡En esta esquina el campeón mundial!

¡En esta otra el mendigo sucio!

Quijote estrellándose contra sus demonios

Cervantes al fin y al cabo,

encarcelado por el basuco sin su Carlina,

enfermo sin dinero, sin los “buenos amigos”.

¡En esta esquina el Kid Pambeleeeeeeeeeeee!

¡En esta otra el paranoico muerto en vida!

Ganaste por una nevera y una cama doble,

les rompiste la cara para ser un alguien. Ganaste.

Duermes sobre un periódico rojo en alguna esquina,

comes las sobras en una bolsa de plástico. Perdiste.

Tal vez lo mejor sea darles gusto Kid,

Muérete que es la única forma

de que seas un rey negro bueno para ellos.

De que le pongan tu nombre a un hotel de la Heroica,

de que no te persiga más el demonio del olvido.

¡En esta esquina el campeón mundial!

¡En esta otra el mendigo sucio!

Javier Moyano

Rabiarte

Por la senda del Sin.ismo

Demos- stupĭdus

“Yo no soy un hombre, soy un pueblo,

El pueblo es superior a sus dirigentes”

Jorge Eliécer Gaitán

Extraído de un billete de Mil devaluados pesos Colombianos

Brindemos o querida mía hoy por la patria,

tomémonos un amarillito

con los azulitos y los rojitos,

sin negros, mestizos o indígenas.

Seamos falsos pero positivos,

Sonriamos

¡Este es el segundo país más feliz del mundo!

¿Cuál es el primero?

Apostémoslo todo a la selección de futbol.

Indignémonos con las guerras en oriente,

con los niños con hambre de África,

con la pobreza de Haití,

sonrojémonos por los asesinos en serie de la nueva serie de Fox.

Choquemos las copas por nuestra nación.

La tierra del silencio y el hampa,

la cuna de la porquería legalmente aprobada,

la más firme democracia del continente. Jajá Jajá.

Hinchemos nuestros pechos al cantar el: ¡O Gloria inmarcesible!

Comprémonos una manilla del tricolor,

odiemos

en mil días o para el resto de la historia. Da igual.

Sírveme un aguardiente, pues somos unos berracos,

pa´ desplazar, pa´ contrabandear, pa´ timar, pa´ robar y para olvidar.

Brindemos o querida mía por la patria,

patria malparida pero bien criada. Jajá Jajá.

Javier Moyano

Rabiarte

Por la senda del Sin.ismo

ANIMAS CHOCO

A Jefferson Murillo Poeta Libre.

Algunos te llaman afro, negro, mulato, zambo,

y te juran minoría tu que eres la mayor alegría,

tú que pones sabor a los tambores en el África y en America-latina,

tú que pusiste los muertos en las inútiles luchas de los blancos.

Tú sonrisa resalta en las penumbras de un mundo sombrío,

tus aguerridas manos labran los nuevos caminos.

Eres hijo de las praderas africanas, hermano del mar.

Haz sobrevivido tu tradición frente a tanta traición.

Los sabores y los olores de tu cocina no tienen igual,

tú que resistes la agresión con un son, un reggae, un blues,

un poema,

tú campeón de Berlín a los campos de golf,

tú Luther King, Gandhi, Pele, Mandela, Celia, anónimo,

amigo.

JAVIER MOYANO

RABIARTE OCTUBRE DE 2009

IRREFLEXIONES Y AGUJEROS NEGROS

Por: Javier Moyano

Pornomiseria en “un país al revés”

Por estos días la televisión Colombiana trabaja lo que por allá en los 70 Carlos Mayolo y Andrés Caicedo llamaran La Pornomiseria, se trasmite en vivo y en directo el juicio del padre asesino de su bebé, se da cubrimiento nacional al padre violador, se realizan producciones millonarias para ilustrar nuestra contra-cultura: Tetas, guacas, pirámides, mujeres asesinas, secuestro, traquetos, locombia. Las calles de Ciudad Nadie están inundadas de libros con títulos como: Las prepago, la fuga de Pinchao (o de otro que más da) confesiones de HH (que más bien es HHHP), Software para selva y nuevos portátiles indestructibles, locombia. Pornomiseria por doquier, “Periodistas” metiendo el micrófono hasta lo mas profundo de la herida de la madre que busca a su hijo desaparecido, pirañas sedientas de desgracia, Gurisati escupiendo su veneno “Noche” tras “Noche”, en nuestra patria se dice de los que se atreven a decir algo: “para mí que Pirry y Morris están capando atentado” pero lo más aterrador es que se dice con naturalidad, ¡Ya nada nos asombra, locombia!

¡Y la soledad Gabo, qué puedo decir!

“Un hombre sale de noche a buscar compañía y termina apaleado por la policía/ Alguien compra y se inyecta una dosis letal/ Alguien corre en la calle un peligro mortal/ Alguien grita, llora, nadie le entiende y un anciano olvidado se vuelve demente”

1280 Almas

Soledad Criminal

Nos hemos acostumbrado a lo bizarro, a lo mal sano, a la demencia, a lo absurdo, a nuestra miseria, las premisas nacionales son “no dar papaya” y “papaya puesta, papaya partida”, vivimos en la cultura del miedo, AUC es AUV, ¿Cuántos Otoños más para este patriarca?, su palabra es ley, las leyes son para los de ruana, los Para sonríen por las fosas, Trujillo sigue impune, el metro de Ciudad Nadie servirá de abrigo a los que hoy se cubren bajo los puentes, que más da, un país al revés, abuelas desalmadas en las calles del centro cambiando el sexo de sus nietas por una papeleta de basuco, “La mala Hora” se estaciono, y los siervos siguen sin tierra y el hambre no da tregua. ¡Y la soledad Gabo, qué puedo decir! La soledad que es contada desde las tablas que no permiten la envestida de la bestia, tu soledad Gabo. La soledad de los inmigrantes ilegales, huele distinto, el desarraigo y la melancolía que se hace uno, y que no son las sucias palabras de Vallejo desde su sillón cómodo de ciudad de México. ¡Y la soledad Gabo, que puedo decir!

“Estoy orgulloso de estar con ustedes hoy” [1]

Hace algunos días tuve la fortuna de asistir a un video-concierto de U2, Bono mientras cantaba la inmortal “one” se colocaba una pañoleta grabada con el símbolo que él mismo inventara por allá en los 80’, fue inevitable pensar en los conflictos en Palestina de diciembre del año pasado donde de la manera mas absurda la impunidad otra vez fue cómplice de los poderosos, fue imposible no pensar en el Papa condenando el uso de condón en el año 2009 en vísperas de la semana mayor, pensé en el “Tengo un Sueño” de Luther King que leo por estos días, pensé en Galeano y su “Nosotros decimos No” creo que estos dos últimos dicen a su manera, desde sus realidades lo mismo que Bono expresara con un símbolo: Este mundo es de todos y de todas y el derecho a soñar aunque no este en la declaración de los derechos humanos es nuestro derecho fundamental. Palabras que podrían sonar tontamente esperanzadoras (y a mi modo de ver algo acomodadas) después de mi intento irreflexivo de la pornomeseria, pero no es así. Hombres y mujeres, niños y niños, seres humanos íntegros siguen soñando, algunos con mas fuerza ¿o con menos hambre? Que otros, pero se sigue soñando. Luther sabia que soñar era necesario, soñar un mundo donde las mujeres, los diversos sexualmente, los diversos de pensamiento, los de otra piel, los de otros sueños no sean aplacados por las pesadillas que impone el dinero y el poder, Luther dijo alguna vez “Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol”, el Martín de Cuba alguna vez dijo “Patria es Humanidad”, Cobain dijo: “Todo dentro de todo es todo lo que somos”. Nuestra lucha pues es la de soñar, soñar con nuestras ideas de un mundo donde la palabra libertad sea mucho mas que ocho letras.

Yo también digo NO

Una mano/ más una mano/ no son dos manos/ Son manos unidas/ Une tu mano/ a nuestras manos /para que el mundo/ no esté en pocas manos/ sino en todas las manos.

Gonzalo Arango (Poema Revolución)

Hace algunos días entre al café Mercantil, un cafetín del centro de la ciudad donde me gusta tomarme unos aguardientes los días de olvido, en esta ocasión asistí con mi novia, le conté que llevaba días pensando en que escribir para un trabajo de mi especialización donde se me pedía hablar de dos discursos maravillosos, hablamos pues un rato de Gabo y me sorprendió con una típica pregunta: ¿Tú sabes por qué se llama cien años de soledad? Debo confesar que de primerazo me molesté un poco, pues si bien mi autor preferido definitivamente no es el Nobel pues la historia de los Buendía es una referencia casi obligatoria, como segunda instancia y de la manera más torpe posible le hice ver que la obra la había leído de pe a pa. Reforcé mi tesis con un par de montajes de la misma y algunas referencias de otros textos del autor en mención. Pero ella interrumpió con otra pregunta: ¿Sabes en qué año se publicó? Corchado y algo molesto le pregunté qué tenia que ver la fecha de publicación. - No te molestes amor. Tan hermosa como siempre me respondió, pero bueno entonces ¿cuál fue la obra antes de cien años de soledad que marcó un hito de importancia en las letras de nuestro país? Cavile, cavilé y no encontré nada que decir, un poco más sereno le pregunté: ¿Amor a qué va todo esto? Necesito hablar de los discursos y esto no esta ayudando mucho. Me respondió: - Pues amor, la otra obra es la María de Jorge Isaac que publicaron en 1867 exactamente cien años después Gabo publicó Cien años de soledad. Tal vez eso sirva de algo. Un silencio sepulcral y unas ganas infinitas de besarla por lo menos cien días pasaron por mi cuerpo. Al día de hoy no sé la fidelidad de la información suministrada.

Ahora que busco un final apropiado para este texto sé que no lo encontraré, los finales nunca han sido mi fuerte, pero no olvido, me invento rutas, sueño, reflexiono, sólo me paso entero los aguardientes dobles, abrazo, me gusta contar historias y recordarle a mis entrañables cómplices que ya ha pasado y no podemos seguir de largo por mas tiempo, que para el 2067 debemos soñarnos una historia diferente para los que vienen, que “TANTA SOLEDAD SOLO PUEDE SER POR NO ENCONTRARNOS Y COMPARTIR UN SUEÑO”.

[1] Tengo un sueño/ Martin Luther King, Jr.

Pequeña oda de mi porno miseria

Siete colores era un buen tipo

pero nació en Colombia y eso lo jodió,

Pambele era el mejor pegador del planeta

pero nació en Colombia y eso lo jodió,

Desquite nunca será llevado a la pantalla

porque nació en Colombia y se jodió,

Biofilo Panclasta mataría a Sid con su baba

Pero Panclasta nació en Colombia y se jodió – no le importó-

Colombia Ltda.

Colombia S.A.

Colombia AUC

Colombia FARC

Colombia con santos en el poder,

Santos que producen falsos positivos.

Colombia sábados felices, día a día de dolor.

Colombia río olvido.

Colombia desarraigo.

Colombia bananera, cocalera, futbolera, estupidera.

Los Buendía no encuentran tierra,

los malparidos se la roban,

los indígenas con un bastón

Uribe destroza con la bendición del bien-adicto.

“Pa’ qué zapatos si no hay casa”

Pa’ qué poesía si no hay patria.

Javier Moyano

Rabiarte

2009